笔趣笔

公共准备区的空气仿佛凝固了。 当光幕上积分榜刷新的那一刻，所有声音都消失了。十几支队伍、几十道目光，齐刷刷投向07区域——投向那三个瘫在金属床上、几乎不成人形的身影。 归途队 - 24分，那行字像烧红的烙铁，烫在所有注视者的视网膜上。 第一。 不是银辉，不是幽影，不是烈阳。 是那个三小时前还濒临崩溃、被所有人视为“侥幸全胜但下一轮必死”的归途队。 顾倾城能感觉到那些目光的重量——有震惊，有忌惮，有杀意，也有极少数混杂着某种复杂情绪的审视。她闭着眼睛，不是因为头痛（虽然确实痛得如同颅骨被凿穿），而是因为不想让任何人看见她此刻瞳孔深处的数据流紊乱。 数据终端彻底报废了。不是硬件损坏，而是算力核心过载后产生的“规则性瘫痪”——终端还在运转，但输出的数据全是乱码，就像她的脑神经此刻的感受：明明还能思考，但每一个念头都像踩在碎玻璃上，尖锐而割裂。 她需要静养，需要至少两场战斗的时间来让大脑恢复。但锦标赛不会给她这个时间。